In Basel war dies Teil meiner Arbeit. Für mein Neubadmagazin führte ich Gespräche, die man gemeinhin als Interview bezeichnet. Menschen mit interessanter Geschichte sassen mir gegenüber und sollten meine Fragen beantworten. Glücklicherweise haben die meisten Interviewten gerne und ausgiebig geplaudert. Über ein Projekt, über ihr Leben, ihre Visionen und ihre Träume. Genau das: der Rohstoff. Unbehauen, manchmal widerspenstig.

Das waren stets aussergewöhnliche Situationen: jemandem zuzuhören und aus dem Gespräch den roten Faden, das Überraschende herauszuhören. Ich erinnere mich an mein allererstes Interview, als ich dem Drogisten Geni Meyer gegenübersass. Ich merkte mir jedes Wort, jedes Komma auf, um ja nichts zu vergessen oder zu übersehen. Und das, während ich das Gespräch mitschnitt. Das Schreiben der Geschichte war entsprechend mühsam. «Too much information» — der Text staut sich hinter den Fakten, kommt nicht vom Fleck.

Beim nächsten Gespräch schrieb ich gar nichts mehr mit. Ich lehnte mich zurück und lauschte, stellte entspannt die eine oder andere Frage und beobachtete. Und siehe da, die Story entstand aus einem Bild, nicht nur aus den gesammelten Informationen. Der Mann gestikulierte beim Erzählen, um seine Geschichte zu untermalen. Seine Hände erzählten mit. Lauter als die Worte.

Mit diesen Erfahrungen im Rücken — kein Problem, oder? Falsch. Dieses erste Interview für mein CANARTA Projekt war die Premiere für das Buch, für canarta.net. Jetzt oder Nie. Alles oder Nichts. Die Gedanken kreisten, bevor ich Bob traf., bevor ich Bob zum Gespräch traf.

Canarta — mein Projekt für die Kreativen Kanadas, die noch keine Bühne haben. Das nur kurz. Zurück zu Bob.

Bob war die Premiere.

Kamera läuft. Ton auch. Action!

Kaum machte sich Bob daran, meine erste Frage zu beantworten, da hörte ich dieses leichte Klicken im Kopf. Meine Nerven legten sich lauernd hin und lauschten ebenfalls. Bob erzählte ehrlich, ausführlich und leidenschaftlich über seine Malerei, seine Zweifel, seine Visionen und Wünsche. Das Klicken im Kopf wurde stärker und ich wurde ruhiger. Niemals hätte ich das Gespräch so prickelnd erwartet.

Ein Maler, der einige Farben nicht erkennen kann. Und trotzdem weiter macht.

Der Rausch des Moments dauert an. Ich verliess den Schauplatz der Geschichte mit einem breiten Lächeln. Bobs Geschichte hatte sich geformt. Der Mensch, der Maler, der Zweifel — alles drin.

Ein paar Bilder lassen mich nicht los. Noch nicht.

Canarta hat seinen ersten Auftritt des Interviews hinter sich. Und ich weiss jetzt: Das hier ist erst der Anfang.

Nein, die Story kannst du noch lange Zeit nicht öffentlich lesen. Diese wird am 1. Dezember 2027 im Annual Book of CANARTA mit Geschichten weiterer kanadischer Künstler aus Musik, Malerei, Storytelling, Schauspiel und Fotografie erhältlich sein.

Jede Kunst verdient eine Story.

Wobei, das Wort habe ich schon mal gehört, aber ich konnte damit kein Bild herstellen. Ich erzählte meinen Eltern natürlich sofort, welch schreckliche rhetorische Bedrohung ich in der Schule erleiden musste. Die Erklärung meiner Mutter war einfach: «Wir besitzen ein Haus und Leute meinen, wir seien reich.” Also Menschen, die Kapital, sprich Reichtum besitzen.

Aha.

Und was ist daran so falsch, dass der Ausruf «Deine Eltern sind Kapitalisten» wie eine Anklage klingt? Das Erlebnis von Nichtwissen und nebulöser Anklage liess mich nie richtig los. Es fühlte sich bedrohlich an, einer als negativ erscheinenden Gruppe zugeordnet zu werden.

Dagegen gab es nur ein Mittel, das zufälligerweise eines meiner liebsten Beschäftigungen ist: Bücher lesen. Oh la la — die Bibliothek tat ihr Übriges. Kapitalist suchte ich, und fand eine ganze Welt. Aus dem Suchen nach «was ist ein Kapitalist?» tauchten unterschiedlichste Wirtschaftsmodelle, konträre politische Ideologien und die Variationen von prosperierenden Gesellschaftsformen auf. Da habe ich aus kapitalistischem Versehen die Büchse der Pandora geöffnet. Wobei, das Bild ist schief. Ich las nicht nur über all das Böse und Übel oder die eingeschlossene Hoffnung in einer Büchse, sondern ich entdeckte eine Auslegeordnung von Möglichkeiten. Verwirrende und inspirierende Erfahrung, wenn die Auswahl unübersichtlich wird. Zurück zum Capita oder noch besser per Capita. Also zum pro Kopf einer Bevölkerung und wie deren Lebensweise wohl aussehen könnte. Die Bandbreite beim Gestalten einer Nation und deren Möglichkeiten ist gigantisch. Viele Köpfe begannen zu rauchen, während sie ansprechende Modelle für den Staat auszuloten versuchten. Von Diktatur über Demokratie, von Königreich über Sozialstaat, von Woodstock bis Silicon Valley — und keines davon fertig gedacht.

In meiner Lehre zum kaufmännischen Angestellten - nicht zum Kaufmann oder Unternehmer an sich - wurden mir die Methoden des Geschäftslebens eher bitter bewusst. In den Augen eines Sechzehnjährigen, der sich insgeheim für einen Hippie hielt, war das Geschäftsgebaren von Anfang an verdächtig. Ölverschmierte Lehrlinge in der Werkstatt wurden schlechter entlöhnt, als diejenigen in den sauberen und klimatisierten Büros. Warum? Das fragte ich eines Tages den Direktor der Kranfabrik, die für meine Ausbildung zuständig war. Der Mann sah mich amüsiert an und meinte: «Du hast recht, Christian. Ab sofort erhältst du denselben Lohn wie die Lehrlinge in der Werkstatt.»

Der Direktor machte sich nicht nur lustig. Er war listig. Und ich stand da: fünfzig Franken weniger im Monat, mit dem Mund offen.

Per Capita List.

Wenn ich schon dabei bin, plaudere ich weiterhin aus dem geschäftlichen Nähkästchen. Nach der Lehre wollte ich einen Vinylplatten-Laden eröffnen. Ich eröffnete die Idee meinen Eltern. Mutter war geschockt: «Jetzt willst du auch einer dieser miesen Geschäftsleute werden und die Leute bescheissen, Christian?»

«Ähem…nein, Mama.»

Diese kurze Konversation hat mir meine Karriere als Unternehmer unterschwellig immer geprägt. Geschäftsmann ja! Tricksen? Nein. Das hat mal mehr mal weniger geklappt. Aber der Gedanke an eine gerechtere Welt für Mensch, Tier und Mitwelt liess mich dennoch nie völlig los.

«Immer wieder Woodstock, verdammt.»

Und jetzt im spanisch anmutenden Alter eines Seniors wird der Gedanke des Weltverbesserns immer intensiver. Nicht die grosse weite Welt, sondern die kleine, überschaubare Welt meiner Freunde, meiner Nachbarn und meiner Familie - wie lässt sich die verbessern, ohne zum Besserwisser zu mutieren?

Rege Gespräche über Ideen, Visionen, Erfahrungen und das Leben an sich sind ein guter Anfang. Oder über Personen, Kapital und die Listigkeit des Lebens.

Per Capita List.

Was um aller Welt soll das denn nun wieder bedeuten?

Transparenz? Aber klar doch. Das ist ein aktiver Zustand, den wir Bürger:innen von der Regierung erwarten. Denn sie sind von uns gewählt, sollen sich auch so ausdrücken, aber vor allem ihre Handlungen und Pläne öffentlich machen. Sprich, sich in Transparenz zu üben, immer und immer wieder.

Ein Vorhaben, das zwar einfach formuliert, aber für manche politischen temporären Inhaber der Macht schwer zu verstehen und zu praktizieren ist. Im orangenen Süden Kanadas gibt es ein Beispiel, wie die gelebte politische Transparenz in der Praxis aussieht. Kaum hat die neue Administration vor über einem Jahr ihren Dienst angetreten, da haben sie ihre Pläne in einem Dokument öffentlich gemacht. Das ist doch mal lobenswert. Das Papier heisst «Projekt 2025» und kann sich einer gewissen Logik der Namenswahl nicht entziehen.

Auf über 900 Seiten wurden die Ziele von Projekt 2025 ausformuliert. Nein, es wurde kaum etwas beschönigt, abgeschwächt oder versüsst. Alle Ziele stehen klar auf schwarz und weiss formuliert auf den Seiten der Transparenz. Ich habe mir die Mühe genommen - ich war so frei - und die ganzen 320 Ziele von Regierung Orange als Aufgabenliste definiert. Immerhin wurden bis heute 138 der angekündigten Aufgaben erfüllt, also ausgeführt. Ganze siebzig sind derzeit in Bearbeitung.

Wie beeindruckend ist das denn?

Moment, nicht so schnell mit Beurteilungen um sich schmeissen. Der Teufel steckt meistens irgendwo oder wie hier im berühmten Detail. Dort fühlt er sich am wohlsten

Autsch.

Das ist viel mehr Transparenz, als ich mir wünschen würde. Ich hoffe nur, die Demokratie liest nicht mit, sonst fällt sie gleich in Ohnmacht.

Augen zu hilft auch nicht mehr. Sagt auch George Orwell.

Dann schauen wir rein.

Na wird es jetzt ironisch: Von der Zensur.

Das Wort «Zensur» erinnert mich stets an einen der vielen Götter im römischen Reich vor ein paar Tausend Jahren. Der Gott des Streichens oder der Korrektur - also ein hilfreicher Geselle für das schreibende Gewerbe. Dachte ich. Denn das Korrekturlesen von Zeitungsartikeln, Aufsätzen oder politischen Reden wird selten mit dem Begriff Zensur bezeichnet. Da würden die Alarmglocken um die Wette läuten. Es sind lediglich Korrekturen für grammatikalische Verbrechen, struktureller Aufbau und die grundsätzliche Aussage von Texten. Um die Stärke des Wortes abzumildern, wurde es in «Vorzensur” umbenannt. Also die Aktion vor der eigentlichen Zensur? Nein, dies ist noch die unschuldige Variante der Zensur, so quasi das Vorspiel vor einem Auftritt des Textes in der Öffentlichkeit.

Nun, die Zensur zu verteufeln wäre zu einfach gedacht.

Bevor ich einen Text veröffentliche - diesen zum Beispiel - dann vorzensoriere ich diesen frühmorgendlichen Auswurf an Wörtern auch ein wenig. Ich will nicht als Grammatikalschläger auffallen oder als völlig Unverständlicher in den Tag starten. Die Gefahr lauert an jeder Ecke, wenn ich vor dem ersten richtigen Gedanken mich an ein Wort heranschleiche und daraus eine Geschichte fabriziere, die nicht vorbereitet war. Sie ist auf der Basis von Spontanität entstanden. Ich übe mich also in der Selbstzensur?

Nein. Nicht zwingend. Ich übe Grammatik und Storytelling ohne zensorische Hintergedanken. Also Überlegungen wie «muss ich mit Konsequenzen rechnen, wenn meine Story veröffentlicht ist?» Das wäre echte Zensur, wenn aus Angst vor Leserreaktionen der Rotstift angesetzt wird.

Die Zensur, das fürchterliche Instrument der Beschneidung also. Das Wort selbst war kein römischer Gott, aber immerhin ein Begriff namens «censura». Damals verstanden die Römer unter Zensur nicht das Verhindern von Texten, sondern lediglich das Beurteilen oder das Einschätzen derselbigen. Erst später wurde daraus die bittere Variante, damit Schriften, Medien und Äusserungen amtlich kontrolliert werden.

Oha, soeben ist bei der Kreativität der Angstschweiss ausgebrochen. Sie fragt sich, ob ihr Job damit gefährdet ist, wenn jeder Gedanke, jede Vision oder jede Idee dem Fallbeil des Staatsapparates zum Opfer fällt, sobald sie öffentlich geäussert werden. Wird die Kreativität zum rein privaten Vergnügen, das niemals vor die Tür darf? Wahrscheinlich.

Nun, die Zensur zu verteufeln wäre zu einfach gedacht. Denn eine gewisse Kontrolle über die Auswirkungen von öffentlich gemachten Informationen sehe ich als durchaus sinnvoll. Ich mag ja, wenn Aufrufe zur Gewalt strafbar sind. Ebenso haben rassistische oder sexistische Verhetzung in einer humanitären Gesellschaft weder etwas zu suchen noch etwas verloren. Dasselbe gilt für Menschen und Bots, die Disinformation und Verschwörungstheorien verbreiten.

Sauer wird die Geschichte der Zensur, wenn sie Kritik unterbinden will. Da werde ich ebenfalls sauer. Kritik ist eine Pflicht, nicht nur eine Übung. Denn Kritik ist ja nicht das Abwerten von Ideen, sondern deren Verbesserung. Kritisches Denken und Schreiben - vor allem durch die Medien - gegenüber den gewählten Politiker:innen macht die vierte Macht im Staate aus. Nicht nur in Dänemark.

Und genau diese vierte Macht zerbröckelt nicht leise, sondern ziemlich laut. Wenn ein Staat die Medien kontrolliert, wer kontrolliert dann die temporären Machtinhaber? Und das macht mich nervös und sauer, wie sich diese Entwicklung der Zensur verbreitet.

Zum Glück finden sich Journalist:innen, die ihrem Ethos des Berichterstattens und der kritischen Anmerkungen folgen. Sie können sich das leisten, weil sie unabhängig sind. Jeden Morgen suchte und abonnierte ich solche freien und kritischen Journalist:innen, damit ich wenigstens einen Überblick über die Welt bekomme, in der ich gerne lebe.

Das Sammeln wurde zur Arbeit. Also habe ich aufgehört zu sammeln — und angefangen zu kuratieren.

Jetzt und heute geht das viel leichter von der Hand, nachdem ich das Sammeln automatisiert habe: www.infacted.ca

Das ist meine persönliche Liste freier Journalist:innen und Medien, um meinen Wissensdurst an faktisch-gefüllten Nachrichten zu stillen.

Damit die vierte Macht nicht still wird.

So. Jetzt wissen wir beide, womit ich morgens nach dem Schreiben des Morgensplitters anfange.

Also ist die Achse etwas Gutes, etwas, woran man sich orientieren kann. Ja? Nun, ich kann dir weder ein X noch ein Y vormachen. Diese Rechenaufgabe musst du schon selber lösen. Viele Achsen fühlen sich in der Mathematik zuhause. Und weil den Achsen dort so hemmungslos wohl ist, versetzen sie normale Menschen in Situationen, die den Kopf und das Kleinhirn rauchen lassen. Zahlen werden durch ein Y oder gar X ersetzt, mit Klammern unterbrochen, nur damit das Ganze zusammenhält. Die Mathematiker nennen das seltsame Gebilde aus Buchstaben und Zahlen einfach: Die Formel.

Formel 1, Formel 2, Formel für alles. Zählen hilft.

Seit ich durch Mathematik und vor allem durch Algebra mit Formeln konfrontiert wurde, habe ich ein seltsames Verhältnis zu der Achse. Und zu Formeln. Ja, ich könnte mir die Sache einfacher machen und mit dem Koordinieren beginnen.

Bitte was? Einfacher? Mein Leben WAR einfacher, vor dem Treffen mit einer Achse, die sich als Teil des Koordinatensystems vorstellte. Ich konnte mir nichts, aber rein gar nichts darunter vorstellen. Oder ich wollte einfach nicht. Ach, wie ich mich nach echten Problemen sehnte — Schulhof, Mittagessen, Regen. Alles besser als Formeln. Die sollen sich gefälligst selber auflösen. Ohne mich!

Mathematiker sind nicht die einzigen, die bei mir ein schiefes Licht auf die Achse warfen. Politiker bedienen sich gerne einer schiefen Achse.

Was um alles in der Welt hat George W. Bush dazu gebracht, ein Zitat wie «Die Achse des Bösen» in seine Rede einzubauen? Damit zeigte er der Welt wo «das Böse» hockt. Der Rede nach 9/11 im Januar 2002, Seine Achse zeigt mit dem gedachten Mittelfinger auf Iran, Irak und Nordkorea. Wahrscheinlich war dies der Beginn der Formel, um im Nahen Osten die Welt aufzumischen. Aber Bush ist nicht die ganze Geschichte.

Wenn sich ein Thema um eine Achse dreht oder gar auf der gleichen Achse liegt - na dann hat die Debatte gleich Struktur. Schliesslich ist die Achse verbindend, wenn sie zwischen zwei Punkten liegt. Entlang dieser Achse lässt sich gut orientieren. Und wenn die Achse zwei entgegengesetzte Kräfte verbindet, dann kommt Spannung auf.

Und hinterher gleich wieder eine Formel.

Wo liegt eigentlich meine Achse des Lebens? Erstens mal liegt meine Achse nicht, denn sie bewegt sich. Meistens mit mir. Meine persönliche gedachte Achse ist bestückt mit Tausenden von Geschichten. Ich nenne sie «die Achse der Erfahrung». Doch meine Achse ist in den wesentlichen Punkten etwas positiver. Auf meiner Achse tummeln sich Menschen — solche, die in die gleiche Richtung schauen, und solche, die genau das Gegenteil wollen.

Und diese Achse braucht keine Formel. Keine Klammern, kein X, kein Y.
Nur zwei Punkte — und der Weg dazwischen.

Die Morgenröte kippte in ungesundes Orange und Gelb. Die Sonne klopfte gegen eine Brühe. Vergeblich.

Gut beraten ist, wer eine Tür und ein paar Fenster besitzt, die man schliessen kann. Schlecht wird es für die Menschen, die momentan ohne Haus, ohne Wohnung zu leben haben. Denn sie wollen atmen, ohne dabei krank zu werden.

Wie wacht man auf, wenn man unter einer Brücke schläft und die Luft gelb ist — und niemand hat einem gesagt, warum? Kein Handy, keine Erklärung — nur gelbe Luft und Augen, die brennen. Die Augen beginnen zu tränen, das Atmen wirkt zum Kampf nach frischer, sauberer Luft. Es gibt Shelter — temporäre Schlafstellen, die Wärme versprechen oder saubere Luft. Diese Menschen hoffen, dass ein Raum auch tagsüber offenbleibt. Für eben die Leute ohne Dach und ohne Fenster.

Draussenbleiben macht krank.

Der Kinder-Lungenfacharzt Kevan Mehta vom McMaster Children’s Hospital beschreibt die Gesundheitsrisiken in der aktuell rauchgeschwängerten Luft aus den Waldbränden. Wenn Menschen bereits unter Krankheiten leiden - was bei temporär Obdachlosen häufig ist - wird die Situation durch die Belastung von Rauch in der Luft noch verschärft.

«Viele Gesundheitsprobleme hängen mit dem sozioökonomischen Status zusammen und damit, wozu man Zugang hat. Selbst jetzt betrachten wir saubere Luft gewissermassen als Privileg», sagte er.

Rund 15’400 Menschen haben zurzeit wenig oder gar keinen Zugang zu dem Privileg saubere Luft in Toronto. Viele dieser Leute sind momentan obdachlos — eine Zahl, die sich seit 2021 mehr als verdoppelt hat. Das zeigt die «Street Needs Assessment»-Erhebung der Stadt Toronto, durchgeführt im Oktober 2024. Auch in Newmarket hat sich die Zahl inzwischen auf fast 900 Personen verdoppelt.

«Saubere Luft ist ein Privileg!»

Die Veränderung des Klimas stellt neue Forderungen an die politisch Verantwortlichen. Mehr Kühlräume, N95-Masken, hochwirksame Luftfilter in Notunterkünften — das bringt unmittelbare Erleichterung. Sozialarbeitende direkt bei den Zeltlagern ebenfalls, aber solche extremen Wetterereignisse machen einen grösseren Bedarf deutlich sichtbar: Sozialwohnungen als zentrale Gesundheitsinfrastruktur zum Beispiel.

Die Kommunen haben Notfallpläne für extreme Kälte und extreme Hitze festgelegt, um extreme Temperaturen oder eben schlechte Luftqualität mit zusätzlichen Unterkunftsplätzen abzufedern.

In Toronto wird bei Waldbrandrauch und der Warnung über mangelnde Luftqualität ein Plan zur Versorgung der Menschen ausgelöst. Die Stadt Kingston hat einen Sommerplan mit Abläufen zur Unterstützung besonders gefährdeter Bevölkerungsgruppen — einschliesslich obdachloser Menschen — bei extremen Wetterereignissen. Auch bei mangelnder Luftqualität.

Kanada weiss über extreme Verhältnisse vom und mit dem Wetter schon längere Zeit Bescheid. Doch die Antwort auf das veränderte Klima ist noch immer provisorisch. Denn die Kinder und Kindeskinder sind die Gruppen, die mit den stärker ausfallenden Folgen leben werden. Und müssen,

Diese Szenarien hatte ich für lange als Einzelfälle oder extreme Situationen betrachtet. Doch das ist Geschichte von gestern. Die klimatischen Veränderungen wirken nicht mehr einzeln — sie greifen ineinander. Dort, wo es heiss wird, schwindet das Wasser. Anderswo stehen Städte knietief darin. Ja, ich sorge mich um die Kinder und deren Kinder.

Die Herausforderungen sind keine Ausnahmen mehr. Sie sind der Normalzustand. Wie hilfreich wären konkrete und rasche Investitionen in den Klimaschutz zum Beispiel? Beim Abwarten werden die Kosten aller Schäden extrem teurer. Und für viele Menschen tödlicher.

Doch der aktuell hektische Ruf nach Pipelines mit Öl und Gas scheint ein Teil der Lösung zu sein.

Der Schein trügt oder heiligt die Mittel der Lobbyisten.

Der Mann ist sympathisch.

Die Frau ebenso.

Und das wird in den ersten drei Sekunden entschieden, wie ein Mensch gewickelt oder gestaltet ist? Na sieh mal an — Speed-Dating ist ein uraltes Modell.

Wenn ich Menschen zum ersten Mal treffe, dann werfe ich innerlich die Stoppuhr an. Drei Sekunden sind eine verdammt kurze Zeit, um das Gegenüber einzuordnen. Der Eindruck driftet schnell in eine Richtung — aber bleibt er? Ja. Ein Druck. Einmal gemacht. Kaum mehr korrigierbar.

Dieser läppische Dreisekundenmoment gibt mir dann ein Bild eines Menschen? Moment Mal, das Spiel des Beeindruckens ist keine Einbahnstrasse. Das Wesen gegenüber tut genau dasselbe mit Blick auf mich. Nein, nicht bewusst. Das läuft völlig ohne Bewusstsein — Evolution auf Autopilot.

Will ich wissen wollen, welcher Eindruck in den drei Sekunden beim Gegenüber entstand?

Nein.

Schliesslich bin ich mit meinen eigenen Eindrücken genug beschäftigt. Die wollen schliesslich eingeordnet werden, um als Wertung zu gelten.

Wie, Wertung? Mein unteres oder oberes Bewusstsein bewertet einen Menschen in drei läppischen Sekunden?

Genau!

Dann will ich gerne mal wissen, womit diese knallharte Wertung gefüttert wird. Wie sieht die Faktenlage aus? Oh, ich liebe diesen kurzen Satz, wenn ich mit einer Behauptung - ja, meines Gegenübers - konfrontiert werde.

Aha, die Lage der Fakten für den Drei-Sekunden-Akt? Nun, der steht auf dünnen Beinen. Wahrscheinlich. Denn diese Beine sind die eigenen Erfahrungen aus dem bisherigen Leben, die einen Typus Mensch deklarieren werden.

Wie? Das ist alles, was das Gehirn zu bieten hat?

Ja. Scheinbar. Und blitzschnell.

Das Kennenlernen mit Wertung ist TikTok auf Ecstasy — alles gleichzeitig, Urteil nach zwei, drei Sekunden Scroll. Der Mensch tritt auf, hält irgendwie den Körper in einer bestimmten Stellung, um die entsprechende Sprache zu bilden, zeigt Gesicht, gestikuliert mit den Extremitäten. Oder eben nicht. Oh ja, dann öffnet der Mensch den Mund, sagt irgendwas und wird damit ebenfalls zum Spielball der inneren Jury.

Was hat der denn für Schuhe an? Ihre Bluse ist ganz schön bunt. Aber gepflegt.

Drei Sekunden. Und trotzdem: Schuhe. Bluse. Haltung. Wertung — um dann ein Urteil zu sprechen? Ja, aber nur intern natürlich.

In den letzten Jahren versuche ich manchmal, den Eindruck zu sezieren. Oder besser noch, auf dem Tisch der Erkenntnis auszulegen. Wieso ist mein Eindruck von Person X oder Y so und nicht anders ausgefallen?

Dann macht sich etwas breit, das mich stört. Oftmals weiss ich schlicht und einfach nicht, was zu dem inneren Urteil geführt hat. Wieso ist mir dieser Mensch so sympathisch? Und der andere nicht. Leistet die soziale Stellung eines Menschen ebenfalls einen Beitrag zum Eindruck? Wahrscheinlich, aber unfair.

Ja, ich bin voreingenommen. Und damit raus aus dem Spiel der Objektivitäten. Ich kann mich dem Eindruck nicht erwehren, erstmal einen guten - nein - einen neugierigen und gespannten Eindruck gewinnen zu wollen. Ich will ja mehr von dem Menschen erfahren, der mir in den ersten drei Sekunden über den Weg läuft oder auf die Füsse tritt. Das macht ja das Kennenlernen so ausserordentlich spannend.

Ja, ich traue dem Menschen erstmal, dass er mir was zu erzählen hat - bewusst oder unbewusst - und dass dieser kein Serienkiller ist. Bisher hat dieses Vorgehen gut funktioniert.

Ich bin noch immer hier. Und ich schreibe noch.
Ich mag Menschen sehr. Auch nach dem ersten Eindruck.

Die Bewohner:innen der Collins First Nation lebten in einer abgelegenen Gemeinschaft ohne Strassenanbindung mehr als 200 Kilometer nördlich von Thunder Bay. Anfang dieser Woche mussten sie sich selbst in Sicherheit bringen - auf dem einzigen Ausweg übers Wasser.

Dann begannen sich die Überlebenden der Collins First Nation Gemeinschaft zu wundern. Die Behörden Kanada’s haben bisher keine Hilfe geschickt oder Unterstützung angeboten. Das Problem wirkt skurril und beinahe lächerlich. Der Indian Act erkennt die einzelnen Bewohner:innen als First Nation People an. Die Gemeinschaft selbst — Namaygoosisagagun als Kollektiv — nicht. Ein Unterschied, der auf dem Papier wie eine Fussnote aussieht. Und im Leben eine Katastrophe ist. und ist entsprechend durch das Raster für Fördermittel gefallen.

Linda Debassige, Grand Council Chief der Anishinabek Nation, sagte gegenüber The Canadian Press, die Gemeinschaftsmitglieder seien nur knapp dem Disaster entkommen. Sie wurden weder vom Brand gewarnt noch bei der Evakuierung durch Provinz und Bund unterstützt.

39 First Nations tragen den Namen Namaygoosisagagun — und handeln, wo Provinz und Bund zögern. Der Rat unterstützt ihre Mitglieder mit Hotelübernachtungen und dem Nötigsten wie Nahrung und Kleidung.

«Wir wissen nicht, ob wir entschädigt werden, aber das spielt keine Rolle», sagte Linda Debassige.

«Unser Anliegen ist es, diese Gemeinschaft zu unterstützen, nachdem Bund und Provinz sie im Stich gelassen haben.»

Mehrere weitere First Nations in der Provinz, darunter die Mississaugas of Scugog Island First Nation, sammeln an ihrem Powwow an diesem Wochenende ebenfalls Spenden für die Gemeinschaft.

Helen Paavola, Chiefin der Collins First Nation, sagte gegenüber The Canadian Press, sie habe am Freitagnachmittag zum ersten Mal seit Ausbruch des Feuers von Gull-Masty gehört. Mandy Gull-Masty ist seit Mai 2025 Ministerin für indigene Dienste, die erste indigene Person in diesem Amt.

«Ich nehme jetzt niemanden mehr in Schutz, denn ich bin wütend, und mit jedem Tag, der vergeht, werde ich wütender, weil ich leide, meine Leute leiden, und wir haben keinen Ort, an den wir gehen können», sagte sie.

Wenn Namaygoosisagagun keine Not- und Wiederaufbauhilfen erhalten, wie es den anerkannten First Nations zusteht, dann könnte eine Gemeinschaft wie diese nicht mehr aufgebaut werden. Die Mitglieder haben über Jahrzehnte die Collins Gemeinschaft aufgebaut.

«Wir gehören nicht hierher. Wir gehören zurück nach Hause, in den Busch.»

^{Photo: Wade Wastaken}

Ich bin einundsiebzig Jahre lang auf der wahrscheinlich einzigen Heimat der Milchstrasse zuhause. Oh ja, mir gefällt es hier ganz besonders. Ich habe niemals auch nur einen einzigen Gedanken daran verschwendet, mich auf einem anderen Planeten niederzulassen. Auf dem Mars erst recht nicht. Und ja, ich habe mir selten viele oder weitreichende Überlegungen geleistet, die Zukunft des blauen Planeten auszumalen. Was ich mir nicht vorgestellt hätte: dieser Himmel vor meinem Fenster. Giftgelb. Orange. Als hätte jemand die Farben falsch gemischt.

136 riesige Feuer im Norden Kanadas wüten sich eine Bahn der Zerstörung durch die Wälder. Ganze Dörfer und Kleinstädte sind bedroht oder bereits verbrannt. Tausende Menschen flüchten vor Hitze, Rauch und Erstickungsgefahr. Der Homo Sapiens — unbesiegbar, kreativ, intelligent — lebt gefährlicher als seine Beute es je tat. Und alle anderen Verwandten in der Tierwelt ebenso. Die Luft draussen ist nichts für Lungen. Weder für die, die wählen können, noch für die, die müssen. Der Sommer Mitte Juli 2026 findet jetzt drinnen hinter geschlossenen Fenstern und Türen statt. Das Konzert mit Thema Prince gestern Abend wurde auf heute verschoben. Vorerst.

1. November 1986. Der rauchige und beissende Geruch der aktuellen Atemluft draussen erinnert mich an die Chemiekatastrophe der Schweizerhalle in Basel. Vor fast genau 40 Jahren brannte ein Lagerhaus des Chemiekonzerns Sandoz und eintausenddreihundertfünfzig Tonnen giftiger Chemikalien flossen mit dem Löschwasser in den Rhein. Und die giftigen Rauchgase machten sich über die ganze Region her. Der Rhein floss mit rotem Wasser und totem Getier durch Basel. Die Luft stank nach faulen Eiern, reizte Nase und Lunge, setzte sich in die Kleider.

Der gleiche Geruch. Die gleiche Atemnot. Aber vierzig Jahre später.

17. Juli 2026. Die Luft stinkt nach Rauch und die feinen Staubpartikel reizen Nase und Lunge. Nicht nur im Norden Ontarios und in British Columbia, Newmarket. Toronto. New York. Chicago. Überall dieselbe Luft.

Aber Kanada reagiert natürlich. Kanadas Politik reagiert. In Ontario wurde in den letzten Jahren das Budget für Umweltschutz stark gekürzt und im Westen Kanadas soll eine riesige Pipeline entstehen. Nein, diese liefert keine frische Luft, sondern das übliche an fossilen Materialien, auch Öl und Gas genannt.

Und wieder fragen sich vor allem die ganz jungen Bewohner des Planeten Erde: «What the hell is going on?»

Ja, ich fühle mich schuldig. Wir — die jetzt alte Generation — hätten lauter sein müssen. Auf der Strasse. Nicht nur im Kopf.

Ja, bei der Politik und bei der Wirtschaft.

Wie, Lobbyisten?

Ach sooo.

Doch heute und jetzt wünsche ich den Betroffenen der Flammen in Kanada, dass sie sich in Sicherheit bringen können.

Morgen reden. Übermorgen handeln. Oder umgekehrt. Hauptsache nicht wieder: nichts.

^{This image is a work of the Forest Service of the United States Department of Agriculture. As a work of the U.S. federal government, the image is in the public domain in the United States.}

Na dann.

Der gelb-toxische Rauch weht aus dem Nordwesten, aus Wäldern, die die meisten Newmarketeers nie betreten haben, über Strassen, die sie nie gefahren sind, vorbei an Seen, deren Namen sie nicht kennen. Irgendwo brennt etwas sehr Grosses. Hier riecht die Luft nach Lagerfeuer ohne Anlass.

Hier herrscht schlechte Luft. Und weil sie sich ebenfalls schlecht benimmt, bleibt sie heute Nacht, möglicherweise bis Mittwoch über dem südlichen Ontario hängen. Das werden inaktive lange Tage und wer trotzdem mal raus muss - trägt besser eine N95-Maske.

Charles Reich schrieb 1970, dass Gemeinschaften in ihrer Gesamtheit immer stärker sind, weil sie sich organisieren können. Bei diesem Satz nicken bereits alle Hippies und grinsen. Er meinte das hoffnungsvoll. Vielleicht stimmt es. Ob es stimmt, merkt man, wenn die Sicht schlecht ist — wenn irgendjemand im dritten Stock hustet und die Nachbarin klopft und fragt klopft und fragt, ob man etwas braucht. Einfach so.

Gemeinschaft? Ein Blick auf ein Dorf mit grösstenteils indigener Bevölkerung ist ein Beispiel, das Hoffnung macht.

Kanaka Bar, British Columbia. Im Jahr 2021 brannte der 15 Kilometer entfernte Nachbarort Lytton vollständig ab. Der Ort bestand nur noch aus Asche und Trümmern. Kanaka Bar hatte mehr Glück, weil der Wind das Feuer in eine andere Richtung drehte. Doch die Bewohner von Kanaka Bar hatten das Glück nicht bestellt — und sich trotzdem vorbereitet. Sie hatten sich jahrelang auf die kommenden Veränderungen des Klimas vorbereitet.

Im August 2021 rückten zwei weitere Brände — das George-Road-Feuer und das Mowhokam-Creek-Feuer — bis auf vier Kilometer an Kanaka Bar heran; die Gemeinde wurde evakuiert, aber sie brannte nicht ab. Die Gemeinde hatte sich über Jahre auf den Ernstfall vorbereitet: ein eigenes Klima-Monitoring-System mit Pegelmessern an Bächen, eigenen Temperaturfühlern (einer zeigte am 29. Juni 2021 sogar 50,2 °C) und Luftqualitätssensoren — und Sprinkleranlagen, die laut Chief Michell das Risiko von Funkenflug-Stürmen fernhalten. Kanaka Bar war eine anerkannte FireSmart-Gemeinde mit eigener funktionierender Infrastruktur für Wasser, Strom und Telekommunikation.

Die Kanaka Bar Gemeinschaft brachte Industrie, Regierungsvertreter, regionale Vertretungen und Gemeindemitglieder zusammen, um Pläne für die nächsten sieben Generationen zu schmieden.

Der Kanaka Bar Community Resilience Plan wurde 2021 am Clean50 Summit in Toronto zum «Top Project of the Year» gekürt.

Der Rauch selbst organisiert sich übrigens sehr gut. Er verteilt sich gleichmässig, macht keine Ausnahmen, behandelt Einfamilienhäuser und Hochhäuser gleich, ignoriert Postleitzahlen.

Und die Welt ist gelb. Und toxisch.

Ich blicke wieder auf Kanaka Bar und lerne.

Vorbei ist es heute mit der gewohnten Überdosis an Lebenslust. Heute ist mir die Lust an purem Leben vergangen. Die Nachrichten kommen wie Wasser unter der Tür. Ich kann mit der Flut nicht umgehen. Ich kann sie nicht mal umgehen.

Jeden Tag früh am Morgen packt mich eine Welle. Die Welle aus dem Unvorstellbaren, Unmenschlichen, Unsäglichen, das aus allen Kanälen tropft. Und dann taucht sie auf, schleichend und fatalistisch: Die Lust, sich ins Bett zu verkriechen, die Bettdecke über den Kopf zu legen und zu vergessen.

Wie lange wird das Vergessen wohl wirken? Oder etwas bewirken?

Nein. Und nochmal nein. Das funktioniert erst recht nicht. Welcher einigermassen empathische Mensch kann beim Zustand der Welt und deren Politik die Augen verschliessen, den Verstand ausblenden und das Herz auf Notstrom schalten? Klar habe ich das versucht. Immer wieder, bevor mich das Widerliche beim Nachrichtenkonsum am Kragen packen konnte. Doch seit gestern ist mir das zu viel an Zumutungen.

Gestern gab es keine Morgensplitter-Story.

Nicht aus Zeitmangel.

Nicht aus Ideenmangel.

Nein, aus menschlichem Mangel. Der Mangel an Orientierung vielleicht. Oder dem Fehlen des üblichen Hebels, der Hoffnung mit Aktivismus verbindet.

«Spuck in die Hände und tu was!»

Die Spucke fehlt. Die Hände sind kraftlos.

Nein, ich bin nicht wehleidend oder beklagenswert. Sorry. Aber ich gönne mir Momente der Verzweiflung. Ich leiste mir die Zeit, einfach nur angewidert zu sein. Diese Zeit ist vorbei. Heute Morgen, hier, jetzt. Punkt.

Ich habe mir die Nachrichten noch nicht angeschaut, bevor ich diesen Text schreibe. Den wieder erwachten Kampfgeist — gegen Fatalismus, gegen Kriegstreiben, für das, was Menschenrecht noch bedeuten soll — den lasse ich mir von der Flut an News nicht nehmen.

No Effing Way. (Übersetzung nicht verfügbar)

Zurück zu den Basics: Freunde anrufen, Nachbarn fragen, Ideen auf den Tisch. Was Homo Sapiens schon immer getan hat, wenn es eng wurde.

Und in meinem Falle ändere ich die Perspektive. Denn die lässt versteckte Ideen und Möglichkeiten sichtbar werden.

Ich gehe jetzt einen Baum pflanzen.
Meine Grosskinder sollen im Schatten sitzen.

Doch diese Idee setzte sich durch. Zuerst als Rede. Dann als Auftrag. Und dann: Eleanor Roosevelt.

Die Allgemeine Erklärung der Menschenrechte wird 80. Gibt es Grund zum Feiern?

Grundsätzlich: Ja. Mit Lücken.

Die Idee für ein solches Gesetz blitzte am 6. Januar 1945 auf, als Franklin D. Roosevelt vor dem Kongress seine «Four Freedoms»-Rede hielt. Die vier Pfeiler waren die Rede- und Glaubensfreiheit, die Freiheit von Not und die Freiheit von Furcht. Diese vier Freiheiten flossen direkt in die Präambel der späteren Erklärung ein. Doch zuerst musste die Idee sich personifizieren.

Bei der Gründungskonferenz der Vereinten Nationen 1945 in San Francisco wurde in der Charta der Begriff «Menschenrechte» notiert. Doch niemand hatte eine genaue Vorstellung, was damit im Detail gemeint war. Diese Lücke sollte Eleanor Roosevelt füllen. Sie wurde in die US-Delegation berufen und dann zur Vorsitzenden der Menschenrechtskommission ernannt.

Eleanor war weder Juristin noch Philosophin. Viele sahen diesen Vorsitz eher als Übung zu einem Alibi. Doch diese Dame entwickelte sich als formidable Sitzungsleiterin und führte die Gruppe an Diplomaten wie eine Schulklasse mit Hausaufgaben. Sitzungen wurden so lange geführt, bis ein Ergebnis auf dem Tisch lag.

War Eleanor Roosevelt also die eigentliche Architektin? Nicht ganz.

Der Kanadier John Peters Humphrey war ein Jurist aus Hampton, New Brunswick. Er leitete die Menschenrechtsabteilung des UNO-Sekretariats und verfasste den allerersten Entwurf der universellen Menschenrechte. Er schrieb rund 400 Seiten, die er aus Verfassungen und Rechtstraditionen der ganzen Welt zusammentrug. Humphrey ist der weitgehend vergessene kanadische Architekt des Dokuments. Doch der gute Mann führte Tagebücher und hatte ein Archiv, die seine Leistungen Jahrzehnte später ans Tageslicht brachten.

Und dann, fast nebenbei: Kanada — das Land von Humphrey — enthielt sich im vorbereitenden Ausschuss der Stimme.

Bitte wie und warum?

Nun, die Gründe waren föderalistische Bedenken, denn die Menschenrechte waren teilweise Kompetenz der Provinzen. Zudem zeigten konservative Kreise ihr Unbehagen über das Universelle der Menschenrechte per Gesetz.

Erst im Plenum stimmte Kanada mit Ja, nachdem der Aussenminister erkannt hatte, in welch peinlicher Gesellschaft man sich bei einer Enthaltung befunden hätte.

Währenddessen, über zwei Jahre Redaktionsarbeit, zogen sich drei Konfliktlinien durch das Dokument. Die schärfste: Ost gegen West. Die damalige Sowjetunion pochte auf wirtschaftliche und soziale Rechte, also auf Arbeit, Wohnung und Bildung. Der Westen klopfte auf den Busch der bürgerlichen Freiheiten. Das Resultat: Koexistenz beider Richtungen in einem Dokument. Damals revolutionär. Heute Zankapfel.

Rechtlich bindend war die Erklärung der Menschenrechte nie. Die verbindlichen Pakte folgten erst 1966 und traten 1976 in Kraft. Aber sie wurde zum meistübersetzten Dokument der Welt und zum Referenzpunkt praktisch jeder Verfassung, die seither geschrieben wurde.

Eleanor Roosevelt selbst beantwortete 1958 die Frage, wo universelle Menschenrechte beginnen, mit: an den kleinen Orten, nahe am Zuhause — so klein, dass sie auf keiner Weltkarte zu finden sind.

Eleanor Roosevelts Antwort und Gotthelfs Satz sagen dasselbe — mit hundert Jahren Abstand. «Im Hause muss beginnen, was leuchten soll im Vaterland.»

^{By FDR Presidential Library & Museum - https://www.flickr.com/photos/fdrlibrary/27758131387/, CC BY 2.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=82568079}

Es ist die Geschichte vom richtigen Zeitpunkt. Und die ist ein Dauerbrenner in der Geschichte der Kreativität. Ich erinnere mich gerne an Geschichten, die mich in den letzten 71 Jahren geprägt haben. Denn diese kleinen oder grossen Erlebnisse haben sich oft als Lenkung entpuppt. Meistens sind vor dem Umlenken ein paar Schuppen irgendwo heruntergefallen. Eine dieser Geschichten spielt in einer Kunstklasse an der Universität., als Studenten eifrig mit ihren Gemälden beschäftigt waren. Der Kunstprofessor schlenderte vorbei, Hände auf dem Rücken. «Wie finden Sie mein Gemälde, Herr Professor?» Der Professor blieb kurz stehen. «Sehr gut.» Der Student strahlte. «Vor einer halben Stunde.» fügte der Professor hinzu.

Ich hatte meinen eigenen Kunstprofessor damals vor über sechzig Jahren. Sein Name ist Jean-Paul und seine Lektion an mich wirkt bis heute. Er marschierte ins Klassenzimmer, in dem ich mich wieder als Klassenclown versuchte. Er sah mich. Sagte nichts. Und winkte mich raus. Jean-Paul schloss die Tür und meinte: «Du bist doch kein Idiot, Christian.»

«Ähem… nein.» erwiderte ich erstaunt.

«Wieso benimmst du dich dann wie einer?» hörte ich Jean-Paul sagen.

Mehr Worte brauchte es nicht. Der Schlag sass und wirkt bis heute.

Diese fünf Minuten haben etwas verschoben. Nicht laut. Aber dauerhaft. Wann ist genug. Wann ist Stille. Wann ist die Geschichte zu Ende.

Wann, wenn nicht jetzt?

Ich weiss nicht, ob sich mein erklärter Lieblingslehrer Jean-Paul an diese Geschichte erinnert. Oder ob er sich bewusst war, wie sehr seine wenigen Sätze meine Zukunft beeinflusst haben?

Wahrscheinlich weiss er das nicht.

Aber ich weiss es.

Und ich bin Jean-Paul dankbar.

Wann macht die Zeit einen Punkt?

Jetzt.

Ist das etwa der Stoff, aus dem die Träume sind?
Saure Visionen über die Stoff-Industrie?
In den Siebziger Jahren hörte ich auf den nächtlichen Strassen von Basel öfter mal den Ruf: «Hast du Stoff?»
Ja, hatte ich und meistens am eigenen Leib. Doch der war weder sauer noch fröhlich, denn es war schlicht und einfach gestaltetes Material in Form einer Jeans oder eines T-Shirts.

Obwohl, wenn ich mich korrekt an meine Jeans erinnere - ausgewaschen mit Löchern und schäbigem Design - dann waren eher meine Eltern darüber etwas säuerlich. Und das hat eindeutig der Stoff einer Levis oder einer Wrangler verursacht.

Der saure Stoff hat noch andere Eigenschaften, ausser sauer in die Gegend zu gucken. Er ist prominent und beliebt, ohne es zu wissen. Wenn er davon eine Ahnung hätte, dann wäre er eventuell weniger sauer, sondern endlich dankbar. Doch das wäre zuviel verlangt, denn das Säuerliche am Stoff des Lebens ist sein völliges Fehlen an Persönlichkeit. Er macht sich nichts aus irgendwas oder irgendwem.
Das ist keine Bescheidenheit — das ist Gleichgültigkeit auf molekularer Ebene.

Doch eben dieser Stoff des Sauren ist das Grundelement unseres Lebens. Schliesslich haben wir innerlich eine Lunge, die Flügel hat — sie nutzt sie nie zum Fliegen, nur zum Atmen. Reinhard Meys Freiheit über den Wolken interessiert die Lunge nicht. Sie lungert im Körper herum und wartet auf den nächsten Zug. Also: die Züge, die nie Verspätung haben dürfen.

Langer Rede, fehlender Sinn mal beiseite geschoben: Noch immer habe ich keine Ahnung, weshalb der Sauerstoff so heisst. Das Lexikonnte mir aber weiterhelfen.

Wo hat der Sauerstoff seine schlechte Laune her?
Der Sauerstoff ist gar nicht sauer — er ist Opfer eines historischen Irrtums. Antoine Lavoisier taufte das Element 1777 «Oxygène», aus dem Griechischen: oxys (sauer, scharf) + genes (erzeugend). Also: «Säurebildner». Lavoisier war überzeugt, jede Säure enthalte zwingend Sauerstoff.
Die Deutschen übersetzten brav wörtlich: Sauerstoff.
Fazit: Das war wahrscheinlich der erste Schritt über das oft säuerliche Verhältnis zwischen Deutschland und Frankreich.

Nur: Lavoisier lag falsch. Salzsäure etwa — HCl — kommt völlig ohne Sauerstoff aus. Das eigentlich säuretypische Element ist der Wasserstoff. Und von dem haben wir noch gar nichts erwähnt. Der Name blieb trotzdem kleben, seit bald 250 Jahren.

Der Sauerstoff ist quasi ein kleiner Betrüger, denn er trägt einen Berufstitel für einen Job, den er nie hatte. Ein Beamter der Chemie, der nur französisch sprach, hat da was falsch einsortiert und nie korrigiert.

Kein Wunder ist der Stoff derart sauer.

«Nun halt mal die Luft an!» war ein beliebtes Spiel im Schwimmbad. Wer am Längsten unter Wasser bleiben konnte, ohne in Kontakt mit dem Sauerstoff zu kommen, der war der glückliche Gewinner. Der wirkliche Gewinn lockte beim Auftauchen, wenn sich die Lungen beide Flügel wieder mit Sauerstoff füllen konnten. Das nannten wir dann ein tief-glückliches Aufatmen.

Betrachten wir das allerorten geliebte Oxygene als den Stoff, auf den wir sauer sind, wenn wir ihn mal nicht bekommen.

«Lieber Sauerstoff, du bist trillionenfach beliebter, als Taylor Swift es jemals sein wird.»
Punkt.

^{Depicted person: LAVOISIER (Antoine Laurent de) Wikidata has entry Antoine Lavoisier (Q39607) with data related to LAVOISIER (Antoine Laurent de).}

Ja. Kommt sie. Aber das Programm hat noch andere Stücke. Es gibt Möglichkeiten, um der Hitze zu entkommen. Die liegen nicht in der Schublade. Die laufen bereits.

Heute spielt: Erste Hilfe.

Kurzfristig geht es nicht um Eleganz, sondern ums Überstehen. In Bibliotheken, Gemeindezentren, Kirchen gibt es kühle Räume, die mit Klimageräten ausgerüstet sind und tagsüber am Solarstrom vom eigenen Dach hängen. Oder sprudelnde Trinkbrunnen, mobile Schattensegel über Schulhöfen und Märkten, manche gar mit Solarfolie bespannt. Nicht zu vergessen die Balkonkraftwerke, die den Ventilator speisen, ohne die Stromrechnung zu provozieren.

Morgen im Programm: Zwei Fliegen, ein Panel

In den nächsten ein bis fünf Jahren kann aus Improvisation Infrastruktur wachsen. Mit Solardächern über Plätzen, Parkplätzen, Bushaltestellen und auch Bächen und Flüssen wird oben Strom und unten Schatten generiert. Zwei Fliegen, ein Panel. Frankreich verlangt bereits per Gesetz, dass grosse Parkplätze mit Solarpanels überdacht werden. Die Kühle kann auch aus der Ferne kommen. Aus Seen und Flüssen zum Beispiel. Genf kühlt ganze Quartiere mit Seewasser, Zürich macht es ebenso, Paris kühlt den Louvre mit der Seine (ja, der Fluss) mit einem Bruchteil des Stroms klassischer Klimaanlagen. Nicht zu vergessen die reversiblen Wärmepumpen, die im Winter heizen und im Sommer kühlen. Batteriespeicher schlucken den Überschuss des Mittags —, damit auch die Tropennacht erträglich wird. Nachts macht sich der Wind öfters bemerkbar, weil er lieber in der Dunkelheit durch die Gegend bläst. Sonne und Wind sind Schichtarbeiter. Tag und Nacht.

Vorschau auf Übermorgen: Bäume sind schattenhaft.

Langfristig denken und rasch umsetzen ist die Devise. Städte müssen neu gedacht werden. Den Boden entsiegeln. Asphalt speichert, was niemand bestellt hat. Helle Dächer reflektieren die Einstrahlung, grüne Fassaden kühlen, Schwammstädte schlucken Regen und geben etwas Kühle zurück. Doch die Krone der Kühlung sind die Bäume — die älteste Klimaanlage der Welt. Sie braucht kaum Wartung und ist stets gratis im -Vollbetrieb. Wie war das noch mit den Menschen, die Bäume pflanzen, in deren Schatten sie nie sitzen werden. Das macht eine Gesellschaft gross und lebenswert.

Raus aus Kohle, Öl und Gas, hinein in ein Energiesystem aus Sonne, Wind und Wasser. Denn der beste Hitzeschutz bleibt der, der die Hitze gar nicht erst bestellt. Was spricht eigentlich dagegen? Fragen wir die Kasse.

Ach, die Kasse klingelt im Sekundentakt

Bleibt die Frage aller Fragen: Wer soll für die neue Infrastruktur bezahlen? Berechtigter Einwand. Und die Antwort liegt verblüffend nah. Während Europa schwitzte, rechnete Oxfam nach: Sechs westliche Ölkonzerne — Exxon, Shell, Chevron, BP, TotalEnergies, ConocoPhillips — werden dieses Jahr rund 94 Milliarden Dollar Gewinn einfahren. Das sind 2’967 Dollar pro Sekunde. Pro Sekunde! Ungefähr der Preis eines Balkonkraftwerks samt Ventilator. Tick. Noch eines. Tick. Noch eines. Und Saudi Aramco verdiente im vergangenen Jahr — einem für die Branche angeblich schwachen — 93 Milliarden ganz allein.

Die bittere Pointe dahinter: Je instabiler die Welt, desto voller die Kassen. Krisen treiben den Ölpreis, der Ölpreis treibt den Gewinn. Man verdient am Fieber, das man mitverursacht hat. Wer also soll das bezahlen? Vielleicht ist das die falsche Frage. Die richtige: Wer hat es längst kassiert?

Nichts von alledem ist Science-Fiction. Alles existiert, funktioniert, rechnet sich. Was fehlt, ist nicht die Technik. Was fehlt, ist nicht einmal das Geld — es fällt im Sekundentakt an, nur in die falschen Kassen. Was fehlt, ist das Tempo. Die WHO sprach von einer Generalprobe. Gut. Dann wäre jetzt der Moment, das Bühnenbild umzubauen — in drei Akten: heute, morgen, übermorgen.

Das Geld für die Kulissen? Tick. Tick. Tick.

Vielleicht ist das eine Frage zwischen Weisheit der Alten oder Dreistigkeit der Jugend.

«Hör auf, dich selbst als weise zu nennen.»

Ach so, das ist wie mit der Attraktivität. Das Umfeld, sprich andere Menschen sollen dir solche Wertigkeiten verleihen. Wenn du das selbst tust, wirkt das irgendwie befremdlich und riecht nach Narzisse.

Nun, das Aussehen ist von Beginn an etwas fremdbestimmt, weil die Gene eine riesige Portion an Mitspracherecht haben. Zudem vergeht dem guten Aussehen die Lust an demselbigen und es übernimmt die Erscheinungen des Alterns als Gegebenheit.

Der Weg zur Weisheit funktioniert genau umgekehrt. Die Gene haben beim Gestalten von Weisen kaum etwas zu melden. Oder gibt es genetisch veranlagte Babies? Na also.

Wer sich der Weisheit verpflichtet fühlt und sich ihr nähern will: Viel Glück. Und Ausdauer, meine Herrschaften.

Der Weg ist lang und mit riesigem Angebot an Stolpersteinen gepflastert.

Welche Zutaten braucht es, um irgendwann im höheren Alter als weise zu gelten?

Nun, bevor wir alle nach dem verschwundenen Rezept suchen, lass uns doch mal einen Blick in die Weltgeschichte - also die vergangene - werfen. Nicht nur zum Schein. Welche Persönlichkeiten gelten heute als besonders weise und falls ja, warum?

Selbstredend taucht sofort der Name Sokrates ins Blickfeld. Der Urvater der Philosophie wird vor allem eine Weisheit zugeschrieben, als er meinte: «Ich weiss, dass ich nichts weiss» Mit diesem Satz hat der olle Philosoph Millionen von Heranwachsenden zu nerviger und konstanter Fragerei angestiftet. «Warum ist der Himmel blau?»

Sokrates geistiger Nachbar hiess Konfuzius, der sich in den Frühsport der Ethik verliebt hatte. Ihm waren ein paar rare Eigenschaften enorm wichtig. Also Dinge des täglichen Lebens wie Respekt gegenüber anderen, um dadurch etwelche soziale Harmonie zu er zeugen. Und natürlich das Mass aller Dinge: Beim Konsum von wasauchimmer etwas Masshalten. Und die Menschen in Bayern nicken wissend und lächelnd.

Ein wichtiger Spielverderber von Konfuzius war Laotse. Der hat sich exakt dem gegenteiligen Entwurf gewidmet. Er empfahl als der Weisheit letzter Schluss einfach das schlichte Loslassen. Das Gewährenlassen, also nicht eingzugreifen. Häh?

Nun, die Weisen der Antike mögen ja Bleibendes gesagt sprich aufgeschrieben haben. Aber sind die nicht etwas zu verstaubt und zu alt, um in diesen hochmodernen Zeiten etwas Leben in das Departement der Weisheit zu bringen?

Da sind schon ein paar Namen, die als wichtige Vertreter der Weisen gelten mögen.

Montaigne (1533–1592) — Der Mann war schlicht der Erfinder des Essays, also wörtlich: des «Versuchs». Er zog sich mit 38 auf sein Schloss zurück, liess sich Zitate in die Deckenbalken schnitzen und begann, über sich selbst zu schreiben — über seine Nierensteine, seine Vergesslichkeit, seine Katze («Wer weiss, ob nicht sie mit mir spielt?»). Er nahm sich selbst als Beweisstück für die menschliche Natur, ohne sich je zu wichtig zu nehmen. Das nenne ich so richtig revolutionär. Sein «Que sais-je?» — Was weiss ich denn schon? — wirkt wie Sokrates, aber mit einem Lächeln. Seine Weisheit? Er hat sich selbst beim Denken zugesehen — und dabei herzlich gelacht.

Spinoza (1632–1677) — Der legte gleich einen fulminanten Start ins Leben, als er mit 23 Jahren aus der jüdischen Gemeinde Amsterdams verbannt und mit einem Fluch belegt wurde. Sein Charakter hätte bitter werden können. Stattdessen begnügte er sich mit dem Schleifen von Linsen für Mikroskope und Teleskope. Der Mann wollte klarer sehen und er verdiente sein Brot damit, andere klarer sehen zu lassen. Als ihm Heidelberg einen Lehrstuhl anbot, lehnte er ab: Die Freiheit des Denkens sei ihm wichtiger als der Lohn fürs Denken. Er wollte menschliche Handlungen «nicht belachen, nicht beweinen, sondern verstehen».

Eine Generation weiter, ein anderer Kontinent — aber dieselbe Schule: Gandhi, Mandela, der Dalai Lama. Sie vertraten die Einsicht, dass Rache die einzige Währung ist, die den Besitzer ärmer macht. Gandhi zwang ein Empire in die Knie, indem er sich schlagen liess. Mandela lud seinen Gefängniswärter zur Amtseinführung ein. Der Dalai Lama nennt die Chinesen «meine Lehrer der Geduld». Natürlich lässt sich streiten, wie viel davon Strategie war und wie viel Charakter. Diese Unschärfe mag der Kern sein, denn diese Menschen machten aus der Tugend eine Waffe, gegen die es keine Verteidigung gibt.

Vaclav Havel (1936–2011) — Er war der inhaftierte, dessen Theaterstücke im Westen gefeiert wurden. Sein berühmtester Gedanke handelt vom Gemüsehändler, der das Schild «Proletarier aller Länder, vereinigt euch!» ins Schaufenster stellt — nicht aus Überzeugung, sondern aus Gewohnheit und Angst. Havels Punkt: Die Diktatur lebt nicht von Panzern, sondern von Millionen kleiner Mitmach-Gesten, ergo Mitläufer:innen. «Leben in der Wahrheit» heisst, das Schild wegzulassen. 1989 wurde aus dem Häftling der Präsident — und er blieb einer, der im Präsidentenpalast mit dem Trottinett durch die Gänge fuhr. Er schien dem Amt nie ganz gewachsen sein zu wollen — und genau das war der Plan. Wirkt weise, irgendwie.

Beim Blick auf die Mächtigen dieser Welt, also die politischen Inhaber machtvoller Positionen, dann fallen die wenigsten als «weise» aus dem Raster. Sollten diese Entscheider über das Wohl ihrer Bürger als Grundelement etwas Weisheit besitzen? Oder wäre das eher ein störendes Element? Vielleicht ist Dreistigkeit eine wichtigere Eigenschaft, um den Kampf in der Politik zu bestehen.

Der Weise zweifelt an sich und fragt die Welt. Der Dreiste zweifelt an der Welt und fragt sich - nun - weniger. Beide treten selbstsicher auf — nur speist sich die Sicherheit des Weisen aus dem, was er geprüft hat, und die des Dreisten aus dem, was er ignoriert. Sokrates wusste, dass er nichts wusste. Der Dreiste hat dieses Memo nie erhalten.

Der feinste Unterschied liegt vielleicht im Tempo: Weisheit braucht Umwege, Dreistigkeit nimmt die Abkürzung. Und weil die Abkürzung schneller ans Ziel führt, verwechselt das Publikum sie gern mit Kompetenz — bis die Brücke einstürzt, die der Dreiste ohne Statik gebaut hat.

Bertrand Russell hat das Dilemma auf den Punkt gebracht: Die Klugen sind voller Zweifel, die Törichten voller Gewissheit.

Die Menschheit hat fast nie Sieger zu Weisen erklärt. Sokrates wurde hingerichtet, Konfuzius scheiterte als Politiker, Spinoza wurde verbannt, Mandela sass 27 Jahre in einer Zelle.

Weisheit scheint im Rückblick fast immer denen zugesprochen zu werden, die Macht hätten nehmen können — und es nicht taten.

Hey, warte mal. Warum finden sich keine Frauennamen in der Liste der Weisen dieser Welt? Keine einzige? Stehen die weisen Frauen etwa immer hinter den Männern und zeigen ihnen den Weg zur Weisheit? Wer weis das schon?

Was hat die Frauen denn gehindert, im hohen Alter als weise zu gelten? Nun, Die Frage ist falsch gestellt: «Wer hat die Frauen gehindert?» — Antwort: fast alle, die das Schreiben, die Bühnen und die Schüler verwalteten.

Wer durfte überhaupt? Weisheit steht nicht im Regal, wie die Geschichte sie zählt. Der Weg zur Weisheit braucht erstmal Zugang zu Bildung, zu Schülern, zu Schreibmaterial, zu öffentlichem Raum. Sokrates diskutierte auf dem Marktplatz — ein Ort, an dem eine Athenerin damals weder etwas verloren noch etwas zu suchen hatte. Konfuzius sammelte Schüler, Seneca beriet Kaiser, Spinoza korrespondierte mit halb Europa. Frauen mit demselben Kopf sassen derweil in Küchen, Klöstern oder Ehen. Weisheit war zuhauf vorhanden, aber den Frauen fehlte die Bühne, das Pergament und die Schüler, die mitschrieben.

An wen erinnert sich die Geschichte? Selbst wo Frauen dachten und schrieben - die Entscheidung lag stets bei den machthabenden Männergilden. Sie entschieden, was in die Bücher kam. Die Chronisten, Kirchenväter, Universitäten und Lexikonredaktionen bildeten nicht nur Schüler, sondern auch eine jahrhundertelang dauernde geschlossene Männer-Gesellschaft. Was Frauen dachten, wurde oft unter anderem Etikett abgelegt: «Mystik» statt Philosophie, «Briefe» statt Werk, «Muse» statt Denkerin.

Die Weisheit der Frauen wurde nicht einfach ignoriert - das wäre ja fatale Ignoranz - sie fand einfach in anderen Formen statt. Im Brief, in der Erziehung, im Zusammenhalten von Gemeinschaften. Man hat sie nicht übersehen. Man hat sie umbenannt — in Klugheit, Fürsorge, Intuition. Gleiche Substanz, kleineres Etikett.

Mit etwas Grübeln im Kopf und Graben in der Geschichte tauchen ein paar Frauennamen auf, die als Weise und als weise gelten.

Diotima — die Frau, von der ausgerechnet Sokrates sagt, sie habe ihn gelehrt, was Liebe ist; ob historisch oder Platons Erfindung, bleibt offen — bezeichnend ist, dass schon die Antike Weisheit einer Frau nur als Legende zuliess.

Aspasia — Lehrerin der Rhetorik in Athen, angeblich hörte ihr sogar Sokrates zu; überliefert ist sie hauptsächlich als «Geliebte des Perikles»

Hypatia von Alexandria — Mathematikerin und Philosophin, von einem christlichen Mob ermordet; ihr Schicksal zeigt, was Filter eins im Extremfall bedeutete.

Rabia von Basra — Sufi-Mystikerin des 8. Jahrhunderts, die lehrte, Gott aus Liebe zu dienen statt aus Angst vor der Hölle — Jahrhunderte vor ähnlichen Gedanken in Europa.

Hildegard von Bingen — Universalgelehrte, die es nur deshalb in die Überlieferung schaffte, weil das Kloster die eine Nische war, in der eine Frau schreiben durfte.

Murasaki Shikibu — schrieb um das Jahr 1000 den vielleicht ersten Roman der Weltliteratur, voller Menschenkenntnis, die jedem Stoiker gut angestanden hätte.

Émilie du Châtelet — übersetzte und korrigierte Newton; Voltaire nannte sie «einen grossen Mann, dessen einziger Fehler es war, eine Frau zu sein» — als Kompliment gemeint, als Diagnose brauchbar.

Hannah Arendt — dachte über die Banalität des Bösen nach, als alle nach Monstern suchten.

Simone Weil — die Philosophin, die in die Fabrik ging, um zu verstehen, worüber sie schrieb — gelebte Konsequenz, an der ein Seneca gescheitert wäre.

Etty Hillesum — schrieb im Durchgangslager Westerbork Tagebücher von einer Gelassenheit, die den Stoikern ebenbürtig ist; sie starb in Auschwitz

Wangari Maathai — pflanzte Bäume gegen ein Regime und bewies, dass Geduld politisch sein kann.

Was alle diese Namen verbindet: Weisheit war nie ein Kampf der Geschlechter, sondern der Etikettierung.

Ich weiss, dass ich nicht weise bin. Nur neugierig.

Ich freue mich auch, wenn ich neue Wörter finde. Und diese finde ich jeden Tag zuhauf. Im deutschen und im englischen Wortschatz. Das schätze ich. Als Anwender von Wörtern aus der englischen Sprache will - nein - muss ich natürlich wissen, was der Begriff bedeutet. Sonst kann der Griff in die Wörtergrube etliche peinliche Momente erzeugen. Eines der seltsamen Wörter ist der Begriff «whelmed» oder «to whelm». Ein Wort, das gut auf meine Stimmung heute morgen um fünf passt.

Das Seltsame an diesem Wort «whelm”: Es wird kaum ohne Vorsatz benutzt. Es gibt entweder das «underwhelmed» als Zustand, was soviel wie «enttäuschen» heisst. Wer sich dem Vorwurf des «underwhelmed» ausgesetzt sieht, der hat nicht überzeugt, war überhaupt nicht überwältigend. Der zweite Begriff mit Zusatz ist «overwhelmed». Das war vorauszusehen. Nun wer das Wort «overwhelmed» zu hören bekommt, der wird noch mehr gestresst sein. Denn das bedeutet schlicht und einfach, dass die Betroffenen mit ihrer Arbeit, dem Leben, den Finanzen und der Politik überfordert sind.

Und schwupps wären wir beim heutige Thema anbelangt. Und fühlt sich irgendwie «whelmed» an. Whelmed bedeutet, mit etwas überschüttet zu werden. Es muss damit nicht mal eine Flüssigkeit gemeint sein - ist es auch nicht - sondern eine Flut von Ereignissen beginnt erstmal «whelmed» und endet mit «overwhelmed».

Und ja, ich meine die täglichen Nachrichten aus den Kanälen der Medien - sozial oder unsozial - ist heute nicht das Thema. Ich hätte früher aufgehört zu scrollen. Hab ich nicht. Ich wollte eigentlich nur einen Überblick über den Zustand der Welt, in der ich lebe.

«Overwhelmed»

Das Lexikon weiss scheinbar genau, warum dieses Wort perfekt auf meine Laune passt. Es zeigt mir, dass ich mich besiegt, überwältigt, überrannt und erdrückt fühle. Das alles steckt im Begriff «overwhelmed» mit drin. Und es bleibt mir im Halse stecken, weil dieser mit den brutalen, unvorstellbaren und zutiefst abscheulichen Nachrichten bis oben hin gefüllt ist.

Ist das noch meine Welt?

Kann ich noch unbeschwert mein Leben gestalten?

Ich zweifle.

Ich verzweifle.

Mit dem Zweifel kann ich leben. Die Katastrophe nicht ignorieren — das ist der Preis.

Womit ich nicht umgehen will oder kann ist das Wort «dull», also des Abstumpfens.

Ich muss zweifeln.

Ich muss verzweifeln.

Dann bleibe ich Mensch unter Menschen.

Dann bleibe ich ein Beteiligter.

Dann bleibt die Hoffnung lebendig und aktiv.

Für heute. I am whelmed.

Ja, das Klima hat sich bereits erhitzt. In Köpfen und Körpern.

Die Welt ist unverständlich geworden.

Doch der verständliche Teil des kränkelnden Planeten ist noch in einer Mikrodosis hoffnungsvoll.

Hoffnung wird zur Aktivistin. Die kleine, störrische Hoffnung will den Proleten und Machtgierigen das Feld nicht kampflos überlassen.

In der Geschichte der Menschheit war seit jeher das Pendeln angesagt. Ein riesiges Geschichtspendel, das in die eine und dann in die andere Richtung ausschlägt. So wird zwar die Geschichte nicht ausgependelt, aber das Hoffnungsvolle wartet auf den Moment, wenn das Pendel zurückschwingt.

Und dann: Bewegung. Echte. Wenn sich Zehntausende in Erfurt organisieren, um die Versammlung einer demokratiefeindlichen Partei zu stören. Wenn sich mutige Richter aufraffen, um unmenschliche Gesetze rückgängig zu machen. Oder wenn Künstler und Verrückte das gerechtere Weltbild über die Spitze des World Trade Centers wieder gerade rücken.

Come on, Sense!
Komm mal wieder vorbei, gesunder Menschenverstand.

Fazit: Fremdgänger sind Abenteurer.

Es ist durchaus verständlich, dass Fremde und Fremdes etwas bedrohlich wirken können. Der Urinstinkt (ein Wort, das man nicht an der falsche Stelle trennen sollte) des Homo Sapiens hat die feine Antenne für Gefahren entwickelt. Was er nicht kennt, ist ihm fremd. Und könnte bedrohlich sein. Das fand zumindest der Säbelzahntiger witzig.

Vielleicht sollte der moderne Homo Sapiens sich daran erinnern, dass dieser Tiger inklusive der Säbelzähne schon sehr lange tot, sprich ausgestorben ist. Die Angst hat das Memo nicht erhalten.

Wer sich im Fremdgehen auskennt und waghalsig in andere, sprich fremde Länder reist, wird meistens positiv überrascht. Am Strand lauern Sonnenbrand und Durst, aber weder Tiger noch anderes Getier. Wer dem Reiseziel das Fremdländische entziehen will, der informiert sich über die Geschichte, die Menschen und deren Sitten. Und plötzlich winkt das Land des Anfluges viel freundlicher.

Davon kann ich ein Lied singen, wenn mir die Allgemeinheit und die Dusche das öffentliche Singen nicht verboten hätten. Das innerlich geträllerte Lied hat unzählige Strophen und die wenigsten davon waren katastrophal. Als ich im Juli 1980 zum ersten Mal meine fünfundzwanzigjährigen Füsse auf den Boden von Montréal setzte, sah ich die Fremde hautnah. Und sie war weder befremdlich, noch unheimlich. Der erste Eindruck war «Oh, Nordamerika sieht ziemlich europäisch aus.» Meine Füsse und ich latschten über weitere Böden von Ottawa, Toronto, Calgary und … ja, das war’s eigentlich. In diesen sechsundvierzig Jahren ist jegliche Angst vor dem Fremdgehen in andere Länder verschwunden. Aus dem Fremden ist Neugier gewachsen. Und die hat sich als sehr nützlich erwiesen. Vor allem dann, wenn sich das Objekt der Neugierde zu einem Gespräch hinreissen liess. Kanadier:innen sind darin extrem bewandert, auch in kurzen Begegnungen ein Kompliment, einen Witz oder einen freundlichen Gruss zuzuwerfen.

«Canucks are a sort of kind people.»

Als Swiss-Canadian steckt die schweizerische Zurückhaltung in minimalen Dosen noch in mir. Ich bin jedesmal erstaunt-erfreut, wie frei und wie offen man sich hier in Newmarket und wahrscheinlich dem restlichen Kanada begegnet.

Gestern Abend hing ich in der Flamingo Noir Record Bar und wollte Glenn Marais and the Mojo Train hören. Die spielten open air, weil es Sonntagabend und weil es sonnig war. Ich sah einen langen leeren Tisch und setzte mich erwartungsvoll hin. Bald gesellten sich weitere Gäste zu mir. Natürlich stellten wir uns vor. «Hi, Shannon, I’m Christian.» Einfach so und so einfach.

Am Ende des Abends trennten wir uns freundschaftlich und lächelnd. Aus Fremdsitzenden wurden Freundstehende, weil der Tisch und die Offenheit frei waren.

Ich kam als Fremder und ging als Freund.

Rollen und ihre Spiele sind prickelnd und höchst reizvoll. Wer sich mit der gewohnten Rolle zu langweilen beginnt oder etwas komplett Neues entdecken will - wechsle ins Schauspielfach. Oder spiele einfach aus Jux und Dollerei. Der Rolle ist das ziemlich einerlei.

«Spielt das keine Rolle?» Doch, tut es. Mal mehr mal weniger kann die eingenommene oder gekaperte Rolle Dinge ins Rollen bringen. Am Wochenende des 4. Juli waren die Rollen in Deutschland, in Kanada und in den USA teilweise neu verteilt.

In Erfurt sollte der ungestörte Parteitag der AfD, der Alternative für Deutschland stattfinden. Eine Partei, die offiziell als rechtsradikal und verfassungsfeindlich deklariert ist. Nun, in einer Demokratie ist es auch den Rechtsradikalen erlaubt, sich zu versammeln. Dasselbe Recht gilt auch für den Rest der Deutschen Bürger:innen. Zehntausende blockieren Zufahrtsstrassen zur Versammlung - grösstenteils friedlich. Zwei Gruppen, zwei verschiedene Rollen.

250 Jahre alt ist eine der ältesten Demokratien der Welt, die United States of America geworden. Auch um 4. Juli. Ein Vierteljahrtausend. Das verdient mehr als eine Kulisse. Die aktuelle Regierung hat auch einiges in Szene gesetzt und die Rollen der Verantwortlichen besetzt. Die Regie hat sich enorm ins Zeug gelegt, um die USA und deren Befinden in Bild und Ton umzusetzen. Seit über einer Woche läuft die Schau. Die «State Fair» in Washington, groß angekündigt. Und die Menschen sind aus allen Staaten angereist, um … Nein, eben nicht. Das Gelände glänzte mit grünem Rasen, zerfallenden Kulissen und einer Bühne mit herabfallenden Bauteilen. Ein besseres Bühnenbild für den Zustand der USA hätte kein Drehbuch erfinden können.

Und was war in Kanada los? Die National-Elf hat sich wacker geschlagen. Bis gestern am 4. Juli 2026. Das Team kassierte gleich zwei Tore, die dem süssen Maple Syrup Traum einer gewonnenen FIFA Weltmeisterschaft die Rolle entzog. Doch Team Canada, also die kanadischen Bevölkerung zollt der Mannschaft den Respekt, den sie verdient.

Drei Ereignisse, drei Rollen, ein Wochenende. Alle drei schauen in die eine oder andere Röhre.

Ich liebe Rollenspiele.